mystisch
der ort
am frühen morgen.
nur die vögel zwitscherten
laut
gezeichnet
narben
sind spuren
die von einschneidenden
ereignissen erzählen, sind manifestierte
geschichten
gelassenheit
manchmal
verlaufen wege
zickzack. bergab. irgendwohin.
und das geht völlig in
ordnung
aufgefrischt
ruhig
erst und
türkisblau das wasser
bis die nächste welle
kam
spezialgebiet
faul
auf einer
astgabel sitzen und
schlafend einige stunden verstreichen
lassen
getäuscht
wenn
die bienen
summen sind honig
und früchte nicht mehr
weit
ausgedehnt
nur
sechzig kilometer
bis tasmanien und
bis dorthin nichts als
meer
erhellend
es
gibt dinge
die einleuchten ohne
dass man sie begreifen
kann
federleicht
ein
feiner hauch
nur, kaum spürbar
der schmetterling auf dem
finger
seerosenteich
natur
pur ohne
leinwand, pinsel, ölfarbe.
tut als wärs ein
monet
bernadettes schreibraum 