mittag
wars, die
schatten kurz, im
ohr das singen der
zikaden
Provence
dicht
klebt
auf dem
hügel wie ein
wachstropfen der vom himmel
fiel
eingebettet
spürbar
die geschichten
der menschen die
durch diese gasse gegangen
sind
weitscheifend
mittag
und die
luft glasklar beim
blick über dieses weite
tal
erträumt
noch
etwas in
gedanken schwelgen – in
wärme und duft der
provence
dienlich
reihen
von lavendelstauden
und unzählige mobile
bienenstöcke: sie gehören einfach
zusammen
angetroffen
eingebettet
zwischen feldern
und wald, ein
dorf im licht der
mittagssonne
nacheinander
zur
kirche gehen?
oder doch zum
buchladen? warum entscheiden – mach
beides
wartend
kaffee
war gemacht.
kuchen stand bereit.
nur die gäste fehlten
noch
verloren
was
wären all
die millionen von
lila blüten ohne die
bienen
bernadettes schreibraum 